刀口-《关于我写不了小说的诗》

手上的蝴蝶锋利地转动，

蜘蛛拉扯着风声，

你痛苦地皱着眉，

我的番茄里面却留着血，

每当我回想起来，

还是能感觉到，

辣椒的酸涩；

就像是，

不为人知的刀口，

又一次让回忆流下了木屑地昏暗。

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